San Martino
La nebbia, agli irti colli,
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mare;
ma per le vie del borgo,
dal ribollir dei tini
va l’aspro odor dei vini,
l’anime a rallegrar.
Gira sui ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
sull’uscio a rimirar
tra le rossastre nubi,
stormi d’uccelli neri,
com’esuli pensieri,
nel vespero migrar.
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